Cuando estemos juntos de nuevo
Para Rach...
La
madrugada entra despacio. Paso a paso descubre lo que debió haberse
quedado entre las sombras. Recoge besos perdidos de mujeres sin nombre
y de saldo que se quedaron atrapados en las callejuelas taciturnas, y
los chinos comienzan a marcharse con las canastas vacías –Las cervezas
de alijo ya se han terminado. Con sus alpargatas de cigarrillos
ahogados y miradas solitarias, la madrugada arrasa con la astronomía y
acusa el final de la noche sin mañana. Sueños de alcohol iluminan los
pasos y los cuerpos con sabor a cubata caminan hechos uno, mientras las
botellas de vino ruedan por el desierto de la soledad forzada y las
calles de melancolía no reviven los cuerpos que se han marchado. Ya no
hay almas caritativas y comienza a amanecer. Paso a paso la resaca del
amor me acompaña mientras recorro las calles del desconsuelo. La
Cibeles llora conmigo. Fue testigo muda de los besos furtivos y la
mirada en el horizonte. Ya no existe el piso de Callao, la Gran Vía se
ha quedado sola y no hay parejas que se desnudan si quitarse la ropa en
los gloriosos portales mudos que algún día me tocó inaugurar.
madrugada entra despacio. Paso a paso descubre lo que debió haberse
quedado entre las sombras. Recoge besos perdidos de mujeres sin nombre
y de saldo que se quedaron atrapados en las callejuelas taciturnas, y
los chinos comienzan a marcharse con las canastas vacías –Las cervezas
de alijo ya se han terminado. Con sus alpargatas de cigarrillos
ahogados y miradas solitarias, la madrugada arrasa con la astronomía y
acusa el final de la noche sin mañana. Sueños de alcohol iluminan los
pasos y los cuerpos con sabor a cubata caminan hechos uno, mientras las
botellas de vino ruedan por el desierto de la soledad forzada y las
calles de melancolía no reviven los cuerpos que se han marchado. Ya no
hay almas caritativas y comienza a amanecer. Paso a paso la resaca del
amor me acompaña mientras recorro las calles del desconsuelo. La
Cibeles llora conmigo. Fue testigo muda de los besos furtivos y la
mirada en el horizonte. Ya no existe el piso de Callao, la Gran Vía se
ha quedado sola y no hay parejas que se desnudan si quitarse la ropa en
los gloriosos portales mudos que algún día me tocó inaugurar.
Los
ascensores se han quedado inmóviles. No hay parejas dentro, ni aullidos
de delirio que despiertan felices a los muertos. La noche agoniza sin
darme tiempo de encontrar algún rastro de aquel pasado prematuro que
ahora revienta mis recuerdos. La nostalgia no se pierde en el olvido,
gana el juego de las colillas en el piso y mis pasos se quedan en las
baldosas blancas de esta nueva ausencia mientras el alquitrán mata mi
voz.
Ningún anciano me da un consejo. El futuro se quedó en la
rumba de la noche, en los ojos carniceros detrás de los anteojos. En
las locuras que haremos, cuando estemos juntos de nuevo.
